domingo, 8 de enero de 2012

Y TONY ME TOCABA EL BLACK IS BLACK


Por circunstancias, que no vienen al caso, me encontré estudiando en Madrid, en una etapa oscura.
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Toda la información que llegaba era de radio París. Aquí no había ni libertad ni nada.
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Los obreros hacían movilizaciones y los estudiantes de las facultades corriendo calle abajo con las tanquetas de los grises detrás. Los tenderos los escondían en el interior de sus establecimientos y cerraban sus persianas metálicas al paso de los hostigadores.
manifestación en Madrid 1968
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Esta escena la he visto pocas veces, no estudiaba en la universidad, pero sabía por mis vecinos la represión que se vivía en ella. Los sociales, disfrazados de estudiantes, queriendo dar el pego, pero olían demasiado a madero como para poder engañar a nadie. Los registros constantes.... Cuentan, parece demasiado chistoso para ser verdad, que en uno de ellos encontraron La república de Platón y confundiendo el griego con el ruso se llevaron detenido al propietario.
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Mi vecino fue desterrado a Bilbao, habiendo estado previamente detenido en los calabozos.
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Y Tony me tocaba el Black is Black
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Mi estancia en Madrid tuvo 2 etapas: en la primera vivía en un chalet junto a una bruja. Me impedía bajar a la planta de abajo, me quitaba el gas cuando me estaba duchando, me obligaba a dormir con la puerta abierta, me impedía utilizar el teléfono...
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pero Tony me tocaba el Black is black
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Yo estudiaba en un colegio pijísimo de la avenida de los Madroños, con compañeras que algún año después salían en el Hola en sus puestas de largo.
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Había, en el colegio, hijas de algún ministro franquista (en activo), de escritores que hoy podríamos considerar de extrema derecha y que en aquellos momentos se decía del "régimen", de algún director de radio que ofrecían "algo de apertura", de algún compositor, director de periódico, revista político-social, etc., etc.
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No pongo sus nombres hasta que no me llamen de "Dónde estás corazón" y me unten el bolsillo.
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Cuando regresaba del colegio a la casa de los horrores pasaba frente a los chalets de los americanos de Torrejón de Ardoz.
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Uno de ellos siempre me saludaba y yo, muy digna, me ponía más tiesa que un ajo y aceleraba el paso.
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Por las tardes, Tony me tocaba el Black is black
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Un día, el americano me dijo: ¿Por qué no me saludas? ¿Es por mi color?
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¡YO ME QUERÍA MORIR! el color me daba, y me sigue dando, igual. Era por la prepotencia de los invasores de un país invadido por los de los famosos 40 años. A cambio de las bases norteamericanas nos dieron leche en polvo en las escuelas y el queso "americano" en grandes latas circulares de metal y que sólo catábamos de tarde en tarde. Al régimen le dieron más, pero yo cuento lo que yo recibí.
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Y Tony, que vivía en otro chalet, justo frente al de la bruja, en cuanto me veía, abría la ventana y
me tocaba el black is black.
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Tony era el guitarrista flacucho y feucho de los Bravos.

Éste, el de las gafas
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Hubiese preferido a Miky, pero ... agradecidísima que tocase sólo para mí.
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Nunca nadie me creyó. Bueno son mis vivencias, lo que opinen los demás me da igual.
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Y Tony desapareció de mi vista... o yo de la suya, jajajá
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Me fui a una residencia para señoritas, en enero.
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Bueno, la tal residencia era una casa madrileña muy amplia regida por Dª Pilar, una solterona venida a menos. (Esa sí que andaba más tiesa que un ajo, pero siempre)
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El término solterona no lo empleo en plan clasista, ni machista, pero era como oía nombrarla a mis vecinos de abajo, los estudiantes.
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La residencia consistía en las dependencias de la "señora" y el resto: una salita para comer, un aseo y unas 5 habitaciones.
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Mi vida cambió. Tenía una libertad que jamás hubiese imaginado en la otra casa. Salías y había tiendas y gente y coches...
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Desde el balcón de Benito Gutiérrez es desde donde veía las carreras de los estudiantes por la calle perpendicular.
(No recuerdo ahora cómo se llama. No, no era Princesa, esa la recuerdo)
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Bueno, las carreras de estudiantes y a Julio Iglesias que, de cuando en cuando se dejaba ver con un ramo de rosas. Su madre vivía en "mi" calle.
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Julio había ganado el festival de Benidorm con su "La vida sigue igual" y era ya conocido. Un día, paseando con unas latinoamericanas, compañeras de la "resi" al mostrarles a Julio una de ellas dijo: "Che, qué plato", figuradamente "jo, qué tio güeno"
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Bueno, sobre gustos... colores
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Julio había estudiado en los Sagrados Corazones, un colegio de chicos muy próximo a la "resi", total que fue invitado a actuar en un festival en Tetuan de la Victoria , total... que también fui invitada yo (mis fuentes no las revelo si no me llaman del "dónde estás corazón")
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Y estuve cantando con él, en el escenario, y unas cuantas amigas/compañeras del cole.
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De Tony, el que me tocaba el Black is black no hay pruebas. De Julio sí: la revista SP. ¿Que si la tengo? Pues no. No tenía dinero para comprármela, bastante hacían mis padres pagándome los estudios.
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Le he encargado a uno de mis sobrinos que me la busque en la hemeroteca, pero seguro que tiene cosas mejores que hacer que acordarse de su tía. Lo entiendo, yo haría lo mismo.
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De la "resi" ya iré contando cosas, porque... hasta intento de suicidio hubo...
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Este es mi pequeño homenaje al mayo francés, aunque mis vivencias son de meses después (no te digo cuantos)
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Publicado en 2008 en www.maysonadas.wordpress.com



lunes, 12 de diciembre de 2011

RECUERDOS DE JESÚS, mi hermano (II)

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Amancio, mi padre, deja la pintura temporalmente porqque, perfeccionista como era, estando trabajando en su taller, en los bajos de la plaza del Carmen, como se le ocurriese cómo mejorar una luz, un volumen o cualquier detalle del último cuadro que estuviese pintando, se escapaba los tres tramos de escalera que lo separaban de casa y cogía paleta y pinceles, y daba una pincelada aquí, un brochazo allá, hasta quedar satisfecho. Esto no se lo podía permitir su estricta disciplina de trabajador con, ya, 5 hijos que alimentar , y, con hondo pesar, colgó por unos años su caja de óleos, aunque siempre tuvo a mano algún lienzo para volver a pintar.
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Toda esa gente (mencionada en la 1ª parte) se movía por nuestra humilde casa de la plaza del Carmen, bajo la mirada de la torre de Mangana.
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Pero había más gente importante. El secretario general de la Dirección General de Prensa, Manuel Camacho y de Ciria, que había sido Director General de Música con el ministro De la Cierva.
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Y Emilio Sánchez Pintado, hombre de López Rodó, de los "LOpus", el de los planes de desarrollo, al que en 1971 se le concedió la Encomienda con placa del Orden Imperial del Yugo y las Flechas -toma ya!- De Sánchez Pintado y su mujer tenemos los hermanos numerosas anécdotas, como el odio de su mujer, inglesa, hacia todo lo alemán desde que había sufrido los bombardeos de la 2ª guerra mundial. Y los objetos con los que obsequiaba a mi padre. Cuando muera Sánchez Pintado contaré alguna indiscreción política de los años 75 y posteriores.
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Y otra persona importantísima fue un conquense que trabajaba en Madrid, le recuerdo en el Readers Digest. Era David Ortega y su mujer Piluca. Y el doctor Felix Serrano Muñoz, eminente cirujano que trabajó muchos años en la clínica de la Concepción y abrió a mi padre la posibilidad de trabajar para muchos compañeros suyos de la medicina, aquí en Madrid.
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Amancio tenía una fuerte personalidad pero era muy tímido, por eso, cuando venía a Madrid a tomar medidas para hacer los muebles, comprar maderas en la calle Ponzano, pieles en Baranda, , en Atocha, lámparas en Argüelles, lámparas Caballero, telas en Tapicerías Serrano, barnices, pinturas... , siempre nos traía a uno de sus hijos, sobre todo a los tres mayores, sobre todo a mí.
Recuerdo que estábamos en casa de un profesor de Universidad, cuyo nombre lamento no recordar, el día en que asesinaron en la DGT a Enrique Ruano: el nerviosismo de la hija mayor de la casa, las llamadas por teléfono...
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Mi padre siempre fue un hombre de izquierdas que tuvo que esconder sus ideales mucho tiempo, porque la gente que podía pagar sus trabajos no era de nuestra cuerda precisamente. Recordaba con orgullo que vendía ejemplares de "Mundo Obrero" durante la guerra, que a él le pilló muy joven. Admiró a su hermano Camilo, que se fue voluntario con los comunistas y que se libró, al acabar la guerra, gracias a los oficios de un cura buen amigo de la familia. Y se hizo militar, bueno, músico militar.
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Volviendo a los amigos de Amancio, recordaré toda mi vida como Manuel Camacho y su mujer le propusieron a mi padre el que me dejasen con ellos -no tenían hijos- y que se encargarían de mi educación. Evidentemente mis padres no aceptaron tan generosa oferta ( ¡qué sería ahora de mí! )
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En el año 1962, unos días después de morir el abuelo Isidoro, su padre, le tocó un Renault Gordini a Magdalena, así siempre lo hemos dicho en casa: el coche le tocó a mi madre.
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El trabajo le iba estupendamente y llegó a tener en el taller a Ángel Velasco y Felix Melero como oficiales, a Santiago como ayudante y hasta 2 ó 3 aprendices.
Amancio siempre tuvo a gala ser el ebanista que mejor pagaba a sus operarios.
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Pero nos cambiamos a vivir al parque de San Julián, una vivienda nueva donde uno de los promotores era el poeta Federico Muelas. Los vecinos eran hombres de estudios, médicos, ingenieros, arquitectos, abogados, ingenieros... Mi padre había comprado además un ático que quería usar como estudio. Pero se enteró que no lo podía escriturar porque excedía el volumen aprobado en la construcción.
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Por supuesto que habló con los promotores, constructores, arquitecto, que era vecino, que trataron de convencerlo de que eso era normal, que todo estaba hablado con quien tuviese que ser.
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Pero Amancio no se dejó convencer y devolvió el estudio.
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A partir de ahí todo fueron zancadillas y trampas para hacernos la vida imposible. No éramos ni de su clase social ni de su secta, casi todos eran del Opus Dei. Así que en el año nos fuimos a la que sería su última casa, al parque de los Moralejos.
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Durante muchos años nosotros poníamos que vivíamos en el Edificio Júcar porque, mirad la fecha, no se le ocurrió al alcalde otra cosa que llamar a la calle Carrero Blanco. Menos mal que se le cambió por otra más adecuada, Fernando Zóbel. Pero antes de conseguir "expulsarnos" del Parque de San Julián, nº 4, 6º B, losgraron que mi padre "regalase", con hondo pesar de nuestros corazones, el mobiliario principal de la iglesia de san Francisco porque, otra vez el arquitecto del Opus y otros vecinos, habían regalado su proyecto a la iglesia y ahora le tocaba a mi padre materializarlo. Nunca mejor dicho lo de materializar porque había que regalar, no sólo el trabajo, sino también las maderas y el resto de materiales. Yo, está claro, no les tengo mucho cariño a estos vecinos del Parque.
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Mi padre ha conseguido la admiración y, lo que es más, la amistad de gentes de edades muy diversas. Adolfo G. de la Iglesia fue alumno mío allá por el año 76.
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En el año 80, Amancio, Magdalena, Rosa y yo hicimos un viaje, la ruta de los poetas la llamó. Se casaba mi prima Jesu en Córdoba y hacia allí fuimos, pero pasando por Alicante. La prisión donde murió Miquel Hernández y el cementerio, donde mi padre hizo su ofrenda. Y Orihuela. Luego a Granada, la finca de la Huerta de San Vicente, la calle Ángulo, donde habían vivido los Rosales y, por último Víznar y Alfácar, la fuente grande, donde Federico pasó sus últimas horas. ¡Cómo admiraba Amamcio a Miguel Hernández, pero más a Federico, porque siendo rico, había querido mejorar la vida de los humildes!.
En una ocasión, varios amigos hicieron una audición de "La casa de Bernarda Alba" . Alguno de ellos -yo sé bien quién fue- al acabar el último disco dijo: "Ahora entendemos mejor por qué matamos a ese cabrón". Mi padre no dijo palabra, pero se le quedó en el alma clavada la puta frase para siempre.
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Con Amancio hemos hecho, en nuestra casa del Parque de San Julián, miles de fotografías, aprendiendo las técnicas del revelado y del positivado hasta llegar a hacer fotografías de 2 x 2 metros en las madrugadas de los domingos para que la luz no velase los rollos de papel fotográfico.
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Y he añorado largos años las excursiones a Chillarón, a 11 Km. de Cuenca, cuando volvíamos Choni, Amancio hijo y yo con la cara negra de la carbonilla del tren. Íbamos andando y volvíamos en los vagones de 3ª. ¡Qué ricos estaban los bocadillos de escabeche que nos preparaba Magdalena!
Y a la Cueva del Fraile, a la Cueva de la Zarza, a los cerros para sacar fotografías de su querida Cuenca, desde todos los rincones y todas las horas.
Él fue el primero en hacer la foto del "Retablo conquense" desde el cerro que se ve la catedral, San Miguel y las callejuelas aledañas.
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Siempre buscaba mejorar lo realizado. Por eso repetía sus escritos aún después de publicados, puliendo el léxico, intentando ser más preciso.
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Como trabajador autónomo no tuvo, hasta bien tarde, Seguridad Social.
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Desde que, en el año 88, fue operado de corazón en el Hospital de La Princesa, guardó siempre una tremenda gratitud hacia la generosidad de todos los que aportan, con sus impuestos, los fondos necesarios paara que, hoy en día, todos tengamos acceso a una sanidad pública, gratuíta y de calidad.
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Era, la Seguridad Social, el milagro más grande jamás logrado.
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Le había gustado mucho la polémica, pero en sus últimos años, los que vivió como una prórroga, intentaba pacificar las discusiones, aunque fueran políticas, tema que le entusiasmaba desde que dejó de trabajar y pudo expresarse libremente.
(En una ocasión, Vicente, su amigo taxista con el que hemos hecho incontables viajes a Madrid, le dijo: "Ten cuidado, Amancio, que algunos que se llaman amigos tuyos no lo son tanto. He oído a Axxx y a Cxxx como hablaban mal de ti por ser de izquierdas".
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Así es Cuenca, la ciudad en la que vivió desde los 8 años y que nunca dejó de enamorarlo.
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Cuando en la fría y lluviosa tarde del 5 de noviembre, iba esparciendo virutas sobre su ataúd, pensaba en todo el mundo
que él fue capaz de abrirnos cuando éramos niños: la pintura - el día que nos enseñó El entierro del conde de Orgaz-, la literatura, ¿os acordáis de aquellas ediciones carísimas de diversos autores de Editorial Aguilar, con letra minúscula y ese papel tan fino que parecía que se rasgaría a cada instante?
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Y no faltaban en su discoteca obras de teatro, o poemas, o "Platero y yo" recitado por Rafael de Penagos.
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Y los domingos, que nos llevaba a su cama y nos ponía música clásica, y nos explicaba, como si fuese un cicerone, lo que se veía a través de la música.
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Éste es mi pequeño homenaje para Amancio, un hombre grande y humilde en el trato de los demás, que me enseñó la importancia el trabajo en el día a día.
También que el que quiere enseñar, debe estar dispuesto siempre a aprender. Y también me enseñó a apreciar y a respetar a los maestros, es decir a todos aquellos que te enseñan, mayores o chicos, pero a elegir a los maestros.
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Jesús Contreras Castellano
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noviembre de 2011
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Añado, a continuación, un enlace del Día de Cuenca, de amigos que también quisieron despedirse de él.
(páginas 14 y 15)
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domingo, 11 de diciembre de 2011

RECUERDOS DE JESÚS, mi hermano (I)

Y cerrarás mis ojos...
que yo no vea que me ves muerto.
No abras la ventana.
que el alba no perciba mi retirada.
Y no avises a mis amigos...
Déjalos creer... y pienses que sigo vivo.
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Poema de mi padre, AMANCIO CONTRERAS.
(6-6-1923 _ 5-11-2011)
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El 5 de noviembre de 2011, a mi padre le pusimos viruta sobre su ataúd.
El 24 de diciembre de 1955, a los pocos minutos de nacer, Amancio me bajó al taller y me bautizó con virutas de las maderas preciosas con las que estaba haciendo las andas de la virgen de las Angustias, ébano, caoba y palosanto.
Era un símbolo.
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De xiquet, a las orillas del Júcar valenciano, vio trabajar a un carpintero. Llegó a su casa, una casa aislada en un campo de naranjos del cual mi abuelo era el guarda, y anunció que él quería ser fuster. Siempre quiso ser carpintero pero su fuerza de voluntad, su fuerza de trabajador incansable y su sensibilidad, lo convirtieron en un ebanista y de los buenos. A Amancio, su oficio le había dado todo, entre otras, clientes que se hicieron amigos y que le guiaron por un mundo donde sus sencillos orígenes no le permitían soñar.
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Apenas fue unos meses a la escuela, pero recordaba con cariño a su maestro. Cuando se casó con Magdalena era ella quien le leía capítulos de El Quijote y le hacía parar y releer los fragmentos, otra vez, para quedárselos dentro.
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Pronto se encaminó hacia la pintura. Teníamos un vecino que estaba estudiando Bellas Artes, Víctor de la Vega, que luego fue catedrático de dibujo en el instituto Alfonso VIII de Cuenca. Víctor bajaba a casa a comer las lentejas o lo que mi madre hubiese puesto para los 4, 5 ó 6 de la casa, tan mal andaba de dinero el pobre. Y, entre cucharada y cucharada, desvelaba a mi padre un universo de mezclas de colores en su paleta de óleo. No fue el único. Mi hermana mayor (o sea, yo) los recuerda así:
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MIS AMIGOS PINTORES
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Mi relación con el arte viene de muy lejos, de cuando era niña.
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PEDRO MERCEDES (1921 - 2008)
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A Pedro lo he conocido desde siempre y destilaba una gran humanidad detrás de esos ojos claros, grandes, que parecían absorberlo todo.
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Pedro no ha sido un pintor a la usanza, era alfarero (nunca le ha gustado el término ceramista).
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Transformaba con sus manos el barro para crear cacharros inverosímiles, a los que arañaba para plasmar en ellos lienzos volumétricos. El rojo del barro con el negro de las imágenes. Mucho más tarde policromó sus obras.
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Muchos recuerdos tengo de él: el día que, de estudiante, le hice una entrevista (dónde estará!!!. Entregué el trabajo y no supe nunca más de él). Con toda la cordialidad y modestia respondió a mis preguntas y al final me regaló un torico, de barro, claro.
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Años más tarde me regaló una perdiz policromada, preciosa. Como me vio dubitativa ante el cacharro, se fue con mi padre a hablar para que yo eligiese lo que quisiese.
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Le entendí, no sé si bien o mal, que por esa pieza le habían dado un premio en París, y yo, que siempre he sido muy discreta, no quería que se desprendiese de esa obra.
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Me quedé sola requetemirando todo lo que tenía allí; le di la vuelta a todo. La perdiz en cuestión valía 14.000 pts, las otras piezas se le acercaban bastante, de 9 a 11.000. Y, liándome la mano a la cabeza, fui hacia donde estaban y le dije: Pedro, ya que has tenido el detalle de regalarme esta pieza, te la acepto.
Sonrió y me dijo: con esta perdiz , el día de mañana te podrás comprar un mercedes. Y me la dedicó con un rotulador negro: Para Choni con afecto para ti y a mi Señor amigo tu padre.
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No pienso desprenderme de ella en toda mi vida, lo supe en el momento que decidí quedármela; mi hijo después hará lo que quiera. (Años después las perdices monocromas las vendía por 350.000 pts.) Yo ya tengo mi MERCEDES.

http://www,pedromercedes.com/

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LORENZO GOÑI (1911 - 1991)
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Qué decir de este sordo genial!
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Goñi, le llamábamos así, visitaba nuestra casa, la casa de nuestros padres, con cierta frecuencia. Incluso tienen algún dibujo de él.
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Lo que más recuerdo es cuando un día, en plena "semanasanta" conquense nos llevó a mi padre y a mí a Arcas, a un concierto de música religiosa. Él conducía y en plena ignorancia, propia de la juventud temprana o de la niñez tardía, pensé que estaba loco. ¡Conducir e ir a escuchar un concierto estando sordo!
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Goñi tenía una sección fija en el ABC y tenía la oportunidad de ver sus dibujos en casa de una amiga.
En casa, ese periódico ni aparecía!

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ANTONIO SAURA (1930 - 1998)
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A él si lo recuerdo en casa familiar, y a sus tres hijas, guapísimas, en la plaza Mayor, pero es que el padre era muy atractivo, incluso con su cojera.
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De él, el recuerdo que tengo más nítido es cuando estuvimos en un pueblo, no recuerdo cual, viendo "Los cómicos del carro". Un hermano mío actuaba -(era yo, en el verano de 1979 y se refiere al pueblo de Villar de Olalla)- y me comentaba aspectos de la obra y de la puesta en escena.
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Los del grupo se lo montaron en plan medieval y recorrían los pueblos con un carro y actuaban, las noches de julio y agosto, en las plazas.

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GUSTAVO TORNER (1925)
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Gustavo junto con Pedro Mercedes son mis favoritos, por los recuerdos que tengo de ellos.
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Con Torner y mi padre estuve por primera vez en Madrid, cuando era una niña de 6 años. Recuerdo que llevaba un vestido azul claro, fruncido a la cintura, con un gran lazo y los bolsillos bordados con florecillas blancas.
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Nos invitó a comer en la terraza de un restaurante y comí vieiras!!!. Cómo me fascinaban sus conchas!. Creo que, desde entonces, he sentido la curiosidad por probar lo desconocido y atrayente. Torner me llamaba "mi profesora de piano" ya que por entonces iba a clases y... las teclas me venían grandísimas!
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Yo recuerdo más cosas de Torner. Es ingeniero y su obra lo demuestra. El cariño con el que trataba a mi padre, y a nosotros, se reflejaba en sus brillantes ojillos. El estudio, situado en una casa en la hoz del Júcar, me sobrecogía por la cantidad de objetos, raros para mí, que contenía. Su voz, suave y pausada... La última vez que lo vi paseábamos Amancio y yo. Preguntó: Y éste, ¿cual de tus hijos es?. Jesús - respondió , mi padre- Y me retuvo la mano en un intento de volver a los años de el Carmen y recordarme con 6 u 8 años, cuando eran frecuentes nuestros encuentros por la Cuenca vieja.

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FERNANDO ZÓBEL (1924 - 1984)
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La anécdota que recuerdo es la visita al museo de Arte Abstracto. Al ver a Zóbel, corrí al expositor de postales y cogí una "prestada" de una obra suya y se la di para que me la firmase. Ahora esa postal la tiene mi hermana, me la cogió ·prestada". ¿Ves como no se puede ser mala?
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Yo no lo recuerdo en casa de mis padres aunque ellos me aseguran que estuvo en muchas ocasiones.
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Una esposición suya en la Casa de Cultura, Agricultura la llamaba yo porque -decía- allí vamos a cultivarnos, con cuadros del Júcar. Con sus bocetos a lápiz y plumilla, sus notas sobre los tonos que él percibía a las distintas horas del día y sus pruebas de color, me enseñó el trabajo previo tan extraordinario que hay que hacer para plasmar en un lienzo la visión del artista. Aquella frase de que cualquiera puede hacer pintar abstracto, murió aquel día y en aquel lugar para mí.
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DIMITRI PERDIKIDIS (1922 - 19989)
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(No consigo pegar la foto de Dimitri en Blogger pese a tener la autorización de su hija, Denise)
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Bueno, pues Dimitri era un gigantón y entonces, para los hermanos, mucho más. A casa venían 2 gigantones, uno americano, Grochen le decíamos (vete a saber como se escribía), el otro griego, Dimitri.
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El americano nos traía chicles en barra. Nosotros conocíamos uno muy dulzón, de fresa, el May, que tenía en la envuelta una quiniela cultural que la chiquillería del barrio nos esforzábamos en contestar.
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Grochen nos los traía de color marroncillo claro, y verde. No fardábamos ni "na" delante de la chavalería!
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Dimitri era grande, grande..., para pasar de un lugar a otro tenía que agacharse cada vez que atravesaba una puerta (Grochen, también). Recuerdo a su mujer, que era psiquiatra y a sus dos hijos, niña y niño, mellizos que, aunque eran más jóvenes que nosotros, nos sacaban la cabeza.
Una noche llamaron a la puerta de la casa del parque y salí a abrir. ¡Me pegué un susto!. Eso que pones la vista para ver una persona, digamos de tamaño estandar, pero no!, mis ojos se quedaron a la altura de su pecho -del ombligo diría yo- y aunque subía y subía la vista, no encontraba el final de su cabeza.
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El chico se llamaba Leónidas; lo recuerdo por la película "Leónidas y los espartanos", De la hija no recuerdo el nombre- Denise. Leo es médico pediatra en Torrejón de Ardoz y Denise hace coreografías de danza, teatro y óperas.- Ya lo sé, lo de Denise, digo. Como no podía insertar la foto de Dimitri en Blogger, hoy tampoco, cuando publiqué esta entrada hace algún año, me metí en la página de Dimitri y lo comenté. Fue ella quien me contestó, muy amable, muy cariñosa. Recordaba muy bien a papá, a nosotros menos.
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En casa de mis padres hay, al menos, un par de cuadros de Dimitri. Éste es un retrato de Amancio en su taller, junto a la sierra, la máquina tan peligrosa que le segó alguna yema de los dedos.

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VÍCTOR DE LA VEGA (1928)
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La relación con Víctor de la Vega ha sido muy estrecha. Fuimos vecinos y más tarde, sobre los 10 u 11 años, o quizás antes, me daba clase de dibujo en su casa, junto a Arturo Forriol.
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En cierta ocasión me enseñó la imagen de un hombre sentado de frente y me dijo: dibújamelo de perfil.
No me salió tan mal!
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Sé, por mis padres que ahora no está bien de salud.
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No he encontrado en el Google ninguna imagen suya -yo sí- . He preferido poner este autorretrato que también me lo enviaste tú. Gracias.
Puedo asegurar que ha sido un hombre muy atractivo, alto, bien formado, al que la aparición, y mantenimiento, de las canas le han sentado muy bien.
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A mí, Víctor, me dio clases en el bachillerato. Era catedrático de dibujo en el instituto Alfonso VIII de Cuenca. Era muy serio pero más por aspecto que por condición. Casualidades de la vida, yo les di clase a sus dos hijos pequeños. Vitejo era su hijo mayor, algo más joven que yo. Su hija Guadi. Vitejo formó parte, también, de Los Cómicos del Carro, pintando el carro con figuras medievales que parecían salidas de la mano de su padre.
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La última vez que vi a Víctor fue en una jornada del triángulo manriqueño: Castillo de Campo Rus, donde hirieron al poeta Jorge Manrique, en 1479, Santa María del Campo Rus, donde murió y Uclés, donde fue enterrado como caballero de la Orden de Santiago. Víctor presentaba su políptico de Jorge Manrique. Iba, como siempre, acompañado por su extraordinaria mujer, Guadalupe Almagro.
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En esta ocasión he querido insertar el retrato que Víctor hizo a mi padre y que se conserva en la casa familiar.

Lo siento, no consigo pegar el enlace.
Está en la entrada original.
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ÓSCAR PINAR ( 1927)
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Muy cercano a mis padres.
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Los domingos, después del fútbol, se reunían en la casa de Pedro Mercedes y hablaban de arte y de pintura.
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Institucionalizaron otra tarde para verse y se añadió JULIAN PACHECO (1937 - 2000), tras su vuelta del exilio.
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Pero es algo que no puedo contar porque yo nunca estuve presente. Sí decir que conocí la obra de Pacheco en una exposición, en la Casa Zavala.
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Me impactó la crudeza de alguna de sus obras:

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Recuerdo las copias que, de los impresionistas franceses, pintó Óscar en el bar de La Martina. Le dejaron profunda huella esas pinceladas de Toulouse Lautrec y Monet, principalmente. Mi padre a Óscar, al que le tenía mucho cariño, le llamaba "el pillín". Una foto de Amancio sirvió para portada de catálogo de varias exposiciones de Óscar Pinar.

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SEGUNDO MANZANÉ (1930)
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¡Ya me olvidaba de él! Segundo tiene la carrera de Bellas Artes y fue director del Museo de Arte Moderno de La Segurada, de Alicante. También fue profesor de dibujo.
Hace siglos que no sé nada de él. De las últimas veces que lo vi fue en el taller de mi padre, subida en una altísima ventana, entonces más; sentada en una silla y posando para él.
Hizo un cuadro grande, muy grande -a lo mejor no era tan grande...- y yo, mi imagen, como protagonista.
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Dijo que el cuadro era para presentarlo a una exposición y que cuando terminase me lo regalaría. El caso es que nunca más supe del cuadro y, la verdad, a mi padre le dio vergüenza recordárselo. Recuerdo perfectamente el cuadro: Tú, con una enagua blanca, sentada en una silla junto al ventanal que daba a la torre de Mangana. No, ese cuadro me lo hizo papá; lo tengo yo. Manzané me retrató en el ventanal derecho del taller, desde el interior, donde estaban las prensas. Aquí:

Ese viejo edificio de la plaza del Carmen que fue convento, Escuela Normal de Magisterio, cuartel... y no sé cuántas cosas más antes de ser casa de vecinos, propiedad de Catalá, médico.
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Aquí se rodó El hermano bastardo de Dios, con la familia Rabal, casi, en pleno.
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Así que más de 10 días posando para nada, porque ni un caramelillo me dio. Vete a saber donde estará ahora el cuadro, si decorando una habitación, si en un museo o... acaso en un trastero arrinconado y olvidado.
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¡¡¡Segundo, dame mi cuadro!!!!
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Podría haber hecho una entrada sobre la historia y obras de estos pintores, no descarto hacerla algún día, pero he preferido hacerla así, ya sabes, son Maysonadas, mis experiencias, mi forma de ver la vida...
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Otro día hablaré de mi padre y de su constante empeño de superación y cómo nos inculcó el gusto por la música clásica, la pintura, la fotografía y la literatura.
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Como la entrada es muy larga, prefiero presentarla en dos partes. La 2ª es más íntima, más de piel, más de Jesús.
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El post de MIS AMIGOS PINTORES lo publiqué en 2008 en WLS, hoy wordpress, y tiempo después en Blogger.

sábado, 5 de noviembre de 2011

DESCANSA EN PAZ, PAPÁ


Y cerrarás mis ojos...
que yo no pueda ver que me ves muerto.
No abras la ventana,
que el alba no perciba mi retirada.
Y no avises a mis amigos...
déjalos creer..., y piensen que sigo vivo.
*
Poema de mi padre, AMANCIO CONTRERAS.
(6 - 6 - 1923 --- 5 - 11 - 2011)
*
*
Te quiero, papá


viernes, 12 de agosto de 2011

PELITOS, CANALLA y PIRULO

PELITOS era más listo que el hambre.

Olga, mi hermana, lo llevó a casa de mis padres. Lo haabía encontrado debajo de un coche. Era chiquitín, chiquitín y parecía un ovillo de lana marrón, blanco, amarillo y negro.

Cuando notó que mi padre se acercaba al salón, lo deposito sobre un sofá y se alejó. Todos estábamos expectantes...

El perrillo, sabiendo quizás lo que se jugaba, empezó a dar volteretas. eso es lo que ganó, definitivamente, a mi padre. sonrió, lo cogió en sus manos y le dedicó unas cariñosas palabras al tiempo que lo acariciaba. En ese momento supimos que Pelitos compartiría nuestras vidas.

Era

  • Anticlerical. Cada vez que veía a un cura con sotana, le seguía y le ladraba. Incluso ladró a Agustín González, en su papel de cura en El hermano bastardo de Dios. su voz sale en la película.
  • Señorito. Esperaba, al pié del ascensor a que algún vecino lo subiera.
  • Anárquico.Le gustaba ir a su aire. En época de celo de las perras, desaparecía algunos días. Siempre volvía, en ocasiones con heridas propiciadas por otros machos, seguramente con más envergadura que él.
  • Fiel. Mi padre, los sábados por la mañana los dedicaba a resolver asuntos de bancos. Pelitos solía ir en su busca. No en pocas ocasiones, los empleados le decían que ya se había pasado el perro "preguntando" por él.
  • Sucio. Cuanto más limpio lo teníamos más le agradaba revolcarse en lugares sucísimos. Llegaba a casa oliendo horriblemente.
  • Cívico. Siempre cruzaba por los pasos de peatones.

¿Anécdotas?

Un montón.

En una ocasión, como tantas, llegó al taller de mi padre. Llamó su atención hasta el punto que mi padre se agachó a su lado. Pelitos depositó, con sumo mimo, un pajarillo vivo que había transportado en su boca.

La terraza era el territorio de Pino, la tortuga.
A Pelitos le encantaba mirar a la calle a través de las macetas.
Cuando Pino se daba cuenta de su presencia, cogía una velocidad pasmosa e iba lanzada para morderle las patas. Pelitos siempre se retiraba mansamente, aceptando su intrusión.
Otra. Una tarde oí que golpeaba la puerta. Le abrí.
Al cabo de unos minutos empezó a ladrarme insistentemente al tiempo que entraba y salía del salón.
Me levanté tras él. Me condujo hasta la puerta del cuarto de baño. Le abrí sin entender nada.
¡De un salto se metió en la bañera!
Corrí hasta su cacharro del agua. Efectivamente, estaba vacío.
Fue su forma de avisarme de que tenía sed.
¿Era listo Pelitos, sí o sí?
Pasó el tiempo y Pelitos fue creciendo; los demás también...
Murió en los brazos de mi padre un día que una furgoneta lo atropelló. Él siempre dice que el conductor fue adrede a por el perro.
Pelitos fue el protagonista de un cuento y unos cuadros que realizó mi padre.
CANALLA:
Su verdadero nombre era Canalla Veneno, se lo pusieron mis sobrinos.
Mi madre, cuando lo llamaba en público, le decía Bobbi. ¡Le daba una vergüenza llamarle Canalla!

Era un perro precioso, elegante, fino... pero tontucio. No tenía la chispa de Pelitos.

Ana, mi otra hermana, lo llevó a casa para llenar el hueco que había dejado el otro perrillo. Tenía su pedigrí, bueno, sus padres que eran campeones; pero un día el perro se escapó y cubrió a la madre. De esos amores locos nacería Canalla.

Vivió plácidamente en amor y compañía. Seguramente mis hermanos recordarán anécdotas . Yo poco más puedo decir.

Raúl llegó un día con un perrillo color canela, tan pequeño que cabía en un bolsillo. Lo dejó con el pretexto de volver a por él. Su idea era que mis padres se encontraran acompañados.

Mi madre protestó. Que si pelos por la casa, que si obligaciones diarias para sacarlo... Sea como fuere, PIRULO quedó en casa.

¡Éste si que era señorito! bueno, más que señorito, mahometano. No comía nada de cerdo, ni jamón. No es que le echasen jamón..., más bien las sobras. Los guisados de mi madre sí que le gustaban y el pienso.

Pirulo era el perro que más celebraba mis idas a casa de mis padres. ¡Pegaba unos brincos de miedo!
Le gustaba ponerse patas arriba y restregar su lomo en mis pies. En ocasiones, sentada en el sofá, se me acercaba, y ponía su cabeza sobre mis piernas para que se la acariciase. Si dejaba de hacerlo, metía su cabeza entre mis piernas y mi brazo para sentirme cerca. Podía estar así una hora; sin moverse.
En la mesa, subía sus patas delanteras en un brazo del sillón y así se quedaba hasta que terminaba.

Cuánto me quiso Pirulo. Pirulo, perro feo con corazón de azúcar.

El otro día me llamó mi madre. A Pirulo se le escapaba la vida. Estaba ya muy mal.

Mi hermano Raúl lo llevó al veterinario para que pusiese fin a su sufrimiento.

Si, como dice Juan Ramón Jiménez, hay un cielo para los burros donde a buen seguro estará retozando Platero, también habrá un paraíso para los perros donde Pelitos, Canalla y Pirulo jugarán entre nubes de colores.


domingo, 24 de julio de 2011

EL CLUB DE LAS ESPOSAS SUMISAS


Qué título, ¿verdad?

Pues sí.
En el país más cacareado en el que cualquiera puede llegar a la presidencia del estado...
En ese país en el que sigue existiendo la pena capital...
En ese mismo en que parte de la juventud lleva una chapita con la inscripcion I´m virgin, como los Jonas Brothers...
Pues ahí, es donde se está dando una corriente peligrosamente machista en la que mujeres casadas pregonan que son esposas obedientes al esposo (????????).
Y ellas tan contentas, oiga.

La artífice de tan peligroso involucionismo es Laura Doyle y el libro donde desgrana las excelencias del "sin ti no soy nada" es The surrendered wife.

Me río del fundamentalismo islámico.

Una perlita (hay muchas más):

http://www.youtube.com/watch?v=UqUruXeJfE0&feature=related

Muy interesante, y como la otra cara de la moneda, es una campaña que se está llevando en Facebook Planeta mujer y cuyos principios son:

Como mamá no educo ni machos ni sumisas.

Nunca llamaré puta a otra mujer.
Nadie podrá convencerme, en la calentura, de no usar condón.
Si veo telenovelas lo haré como entretenimiento no como modelo a seguir.
No haré sola el trabajo del hogar, y eso no me hace ser mala mujer.
No aceptaré ganar menos que él por las mismas responsabilidades.
Trabajaré para no depender económicamente de alguien.
No aceptaré ningún tipo de violencia en mi contra.
Nadie, ni siquiera mi pareja, tocará mi cuerpo si no quiero.
Nunca arriesgaré mi salud por alcanzar un estereotipo de belleza.
No aguantaré a ningún hombre sólo para que mis hijos tengan un padre.
Jamás me embarazaré por tener a un hombre a mi lado.
Tengo la responsabilidad de luchar por los derechos de la mujer.
No aceptaré que me digan que hago lo que hago porque me está bajando.
No cambiaré mi apellido por el de alguien más. No le pertenezco a nadie.
Mi libertad no se termina cuando me uno a alguien.
Nadie podrá juzgarme por el número de personas con las que me acuesto.
Mis orgasmos son mi responsabilidad.
Las mujeres quedadas no existen, yo decido casarme o no.
Dejar de trabajar por cuidar a los niños será una elección, no una presión.
Le exigiré a la política que trabaje por la mujer.
Nadie podrá juzgarme por ser madre soltera.
No me dará miedo ni vergüenza si me gustan las mujeres.
No me impondré ninguna represión ni moral ni sexual.
No aceptaré que algún trabajo o estudio sólo lo pueden hacer los hombres.
Nunca me traicionaré dejando de ser quien soy.
Mis conversaciones no girarán sólo en torno al hogar o a la familia.
Nunca me quedaré callada si algo no me gusta.
Mi estado de ánimo no dependerá de nadie.
Me saldré de la relación antes de llegar a los golpes.

¡Vivan las mujeres insumisas!

sábado, 27 de noviembre de 2010

ALGO SE VA MOVIENDO abajo... muy despacio

Supongo que, a estas alturas, ya sabeis de mis NO creencias religiosas, no obstante aplaudo los pasos que dan algunos eclesiásticos que, bajando de su nube de santidad, osan pisar la tierra y codearse con los hombres y mujeres, adquiriendo así una categoría humana.Tal es el caso de Raúl Lugo, de México, al que han publicitado las Católicas por el Derecho a Decidir.


Dice:

MEA CULPA ANTE NUESTROS HERMANOS Y HERMANAS HOMOSEXUALES:


Yo, pecador y presbítero, pido perdón a mis hermanos y hermanas homosexuales, en nombre mío, en el nombre de otros muchos presbíteros y en el nombre de la Iglesia Católica, de la que formo parte desde mi bautismo. Pido perdón porque no he sabido apreciar el don del cuerpo y de la sexualidad, porque he puesto reparos al placer y lo he considerado algo bajo, sucio, despreciable, porque he preferido seguir a Agustín de Hipona en lugar de fijar mis ojos en Jesús de Nazaret.Pido perdón porque me he asociado a quienes discriinan a las personas homosexuales, he escuchado en silencio y hasta he contado algunos chistes que los degradan. He tolerado que se hable de ellos con desprecio y se les catalogue con epítetos humillantes. He sentido temor de ser visto en público acompañado de alguna persona abiertamente homosexual.


Pido perdón porque no he abierto espacios para las personas homosexuales en el seno de las parroquias en las que he servido, porque me he callado ante seminaristas gays que han sido expulsados del seminario por esa única razón, porque me he guardado en privado la cerrazón de la Iglesia respecto a los homosexuales en lugar de abrir un debate público que tanta falta hace en la comunidad crisitiana. Pido perdón porque no he sabido valorar y apreciar la entrega de tantos catequistas, ministros y servidores homosexuales que hay en nuestras iglesias, porque he bajado la voz hasta hacerla murmullo de corrillos en las reuniones de presbíteros, cuando habría podido elevarla para hablar de los homosexuales.

Pido perdón porque en el sacramento de la confesión no supe decir una palabra que alentara los corazones de mis hermanos y hermanas.


Hasta aquí las palabras literales de Raúl.


No me digas que no hay grandes diferencias con un papa que, en su reciente viaje a España, "intenta intervenir" en las leyes que hemos conseguido con la Democracia.



Y ¿QUÉ PASA CON ÁFRICA?, que se nos está muriendo de SIDA!!!


sábado, 22 de mayo de 2010

¿CRISIS? WHAT CRISIS?

Bueno, ya lo sabes. Me van a descontar, como poco, un 5% de mi sueldo por el hecho de ser funcionaria.

La oposición no me tocó en una tómbola, ni siquiera mi padre regaló jamones a los del tribunal. Me la saqué yo solita, quemándome las pestañas y quedándome para siempre una arruga en el entrecejo a la que cariñosamente llamo "mi arruguita de la oposición".


Recuerdo que una amiga mía, Fina, llegó en febrero a la ciudad y se alojó en la pensión que la había acogido durante años estudios.

Quedamos en que yo iría a las 4 de la mañana (sí, a las 4 de la mañana!!!!), para estudiar en la pensión, ya que en casa, debido a la cantidad de hermanos y hermanas, sería imposible concentrarnos.

Estudiamos, estudiamos muchísimo. De cada tema, y eran muchísimos más que ahora, hacíamos esquemas y añadíamos una muletilla para recordar cada uno.

El estudio lo compaginábamos con la asistencia a una academia. Además, por mi parte, me dedicaba a dar clases particulares a domicilio a 3 alumnos que por enfermedad, fiebres reumáticas, necesidad de apoyo o símplemente para ayudar en las dificultades de los deberes, fui contratada.

Llegaron los exámenes. Fina sucumbió en el 2º. Entonces apareció Cristina, que como hada buena me llevó a su casa y estudiaba conmigo.
Cristina aún no había terminado la carrera por lo que su acción tiene un valor excepcional.

Recuerdo el cuadro del examen oral. Llegábamos a la mesa del tribunal y sacábamos 3 bolitas numeradas de una bolsa azul. Cada bola correspondía a un tema. Un miembro del tribunal miraba el listado de los temas y nos decía los títulos. (Un especial y cariñoso recuerdo al bedel que, momentos antes del examen, quiso tener un detalle especial hacia mi. Aunque no lo acepté no dejo por menos que agradecérselo).

Mientras que un compañero exponía, yo, con unos folios intentaba centrarme y hacer un esquema de cada uno de los 3 temas que me habían tocado "en suerte".
El punto y final lo ponía quien, antes que yo, quien se estaba examinando.

Y empecé a recitar los temas. Era desesperante. Una del tribunal se pasaba por las cercanías del cuello un ventilador portátil, otro miraba los temas, la tercera se abanicaba ruidosamente. Sólo dos me miraban atentamente y afirmaban, rubricando con su gesto, cada frase que decía. Así que olvidando al resto, me centré en esas dos mujeres que alentaban mis palabras.

Y aprobé la oposición en un año mítico en la historia de este país.

Despues... trabajo, trabajo y trabajo. Años y años de trabajo en la que he visto, con desesperación, como ha cambiado el alumnado al tiempo que los planes de estudio se sucedían. A cada cual más endeble, menos exigente...

Y después que Rajoy nos congelase (Tiritando nos dejó con hipotecas al 11% y con un sueldo bastante inferior al actual), viene Zapatero y nos deja con un 5% menos.

Pero vamos a ver... que nosotras/os, los funcionarios no hemos generado la crisis!!!!! Que cualquier fontanero o persianero que viene a arreglarte algo, en media hora de trabajo se lleva más de lo que gano yo ese día!!!
Que nuestras nóminas son auténticas, sin dinero negro.

Así que me he enterado que viene El mensajero del sol y asistiré a sus conferencias.

HARI RATAN MANEK, conocido mundialmente como el Mensajero del sol, ha desarrollado una especial técnica con la que, mirando al sol, ha mejorado sus condiciones físicas y de salud y NO NECESITA COMER!

Es cierto. Te dejo su web y unos enlaces al final de la entrada.

Así que... compañeros y compañeras funcionarios, vayamos a la conferencia de este hombre como medio de sobrevivir a ese -5%.

Y para entrenarme:

YO TE SALUDO, SOL




Web de Hira Ratan Manek: http://www.solarhealing.com/ (está en inglés)




lunes, 22 de febrero de 2010

La SaJae. ¡Que dior nos pille moníssimas de la muerte!

Hará unos dos meses que pensando, pensando, me propuse celebrar mi reciente divorcio, con mi ex.

No, no se trata de que cada cual lo hiciese por su "lao". La fiesta la queríamos celebrar conjuntamente. Son muchos años ya, con amistades y familiares comunes.

Así que fuimos a un restaurante para ver qué platos íbamos a ofrecer.

De primero, unos entrantes de ibérico (Que se jodan quienes tienen colesterol, principalmente su familia) Y otros calientes (gambitas blancas con gabardina [que con lo que está lloviendo la gabardina viene como anillo al dedo]. Por cierto, mi anillo de casada ya no me entra en el dedo, así que le he pedido a mi ex que me regale otro para la ceremonia del divorcio.

Unas croquetitas de marisco, pescaditos fritos con harina de tempura, crujiente de piel de bacalao...

Eso a nuestra entrada. Con brindis de cava incluído.

Ya en la mesa: ensalada templada, paletilla de cordero a la segoviana o salmón marinado a las hierbas provenzales , ambos con guarnición de crudités.

De postre: tarta ex nupcial con caramelo panelado al aroma de canela.

Bebidas: Aguas selectas (de Noruega, de las cataratas del Niágara y de Iguazú, de los glaciares de la Antártida), vinos de Rioja (Viña Ardanza, 2000), de Rueda (verdejo de 2003), del Penedès (Gran Cau el Rocallís, 2003) y ya como colmo del sibaritismo, Krug Rosé.

Cafés selectos e infusiones varias con azúcar moreno, blanca, miel de la Alcarria y de la 5ª palmera de la derecha (oasis de Tamerza), glucosa, sacarosa, sacarinas...

Y llegó el día.

Yo iba monísima de la muerte con un vestido de Lacroix, que era una mezcla de la virgen de Guadalupe, tocado al estilo de novia alicantina, con flores frescas amarillas y rojas.



La fiesta fue un éxito. Los regalos, también. Nos montaron, prácticamente, los pisos de soltero. El común lo conservaremos para esporádicos encuentros con escarceos incluídos.

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Y llegó la hora de pagar.

Tras el maître, una ingente cola de personas nos aguardaban:
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Representantes bodegueros de vinos, cava y champagne
El presidente de la cofradía de pescadores del Cantábrico, de Terranova y de Islandia.
El cónsul de Túnez y el presidente de Castilla la Mancha.
Delegados de edulcorantes varios.
La comunidad de regantes del Duero.
Un representante de Fertilizantes fitocalidade.
Un vocal de la asociación de restauradores y otro de reposteros.
La autora del blog de donde he sacado la foto del vestido de no-novia.

Y
más
y más y
muchos más.

Y ¿qué querían?

Pues sajarnos vivos por publicitar con los invitados nuestro no bodorrio.
Nos dijeron que si la celebración hubiese sido íntima no nos hubieran SaJao.


¡Y eso que ni cantamos por miedo a la SGAE!





Enlaces: